第九十章 行囊
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天暖了。大漠里的风从刀子变成了手掌，从割脸变成了摸脸。老槐树上的新芽变成了绿叶，密密匝匝的，把半个院子罩在阴凉里。影的坟前长出了草，不是一根两根，是密密的一层，青色的，软软的，像铺了一层毯子。蛛母每天早上来拔草，拔得很慢，一根一根地拔，拔到日上三竿才拔完一小片。苏兰说，你不用拔，让它长着。蛛母说，长着好看。苏兰说，那你为什么拔？蛛母说，拔了，再长。长了，再拔。有事做，就不会想太多。
叶迦尘开始收拾行囊。去沙隐，要穿过大漠，要走半个月。他带的东西不多——那柄铁剑，那柄父亲的火纹剑，一袋干粮，两个水囊，一件换洗的衣裳，还有那本小本子。影留给他的，无形塔的暗桩名单。他把本子塞进怀里，贴着那块刻着“玉”字的石头，又拿出来，放回桌上。想了想，又塞回怀里。又拿出来，放回桌上。苏清玉站在门口，看着他拿进拿出，嘴角弯着。
“你带还是不带？”
“不知道。”
“带了有用吗？”
“不知道。”
“那就不带。”
叶迦尘把本子放在桌上，用石头压住。“不带。带了，会想用。用了，会杀人。杀了人，就回不来了。”
苏清玉走过来，把本子从石头下面拿出来，塞进他的行囊里。“带着。用不用，是你的事。带不带，是我的事。”
叶迦尘看着她，笑了。“你什么时候学会说这种话了？”
“在北雪堂。老人教的。”
“老人教你练剑，不是教你说话。”
“练剑练到一定境界，说话也会变。”
叶迦尘把行囊系好，背在肩上，试了试重量。不重，但也不轻。够他走半个月了。
米里娅姆蹲在马厩旁边，抱着膝盖，看着叶迦尘在院子里收拾行囊。她的头发上扎着两根青色布条，在晨风中轻轻飘动。夜枭蹲在她旁边，手里没有磨刀石，那柄短刀已经很利了，刀刃薄得像一片叶子。他把刀插回腰间，看着叶迦尘。
“他要去沙隐了。”
“嗯。”
“你跟他去？”
“嗯。”
“怕不怕？”
米里娅姆沉默了片刻。“怕。怕他路上出事。怕他祖父不认他。怕他去了，就不回来了。”
夜枭看着她，嘴角弯了一下。“他不会不回来。这里有你在。”
米里娅姆低下头，看着自己的手。手上什么都没有，没有刀，没有剑，没有需要她还命的人。但她不觉得空。她把手指插进头发里，摸了摸那两根青色布条，感受着那些粗糙的纹路。
“夜枭。”
“嗯。”
“我不在的时候，你帮我喂黑风。”
夜枭看着她，笑了。“好。”
蛛母站在影的坟前，手里没有茶，没有刀，什么都没有。她只是站在那里，看着叶迦尘在院子里收拾行囊。苏兰走过来，站在她旁边，手里端着一碗粥。粥是热的，冒着热气。
“他要走了。”
“嗯。”
“你舍得？”
蛛母沉默了很久。“舍得。他是去见他祖父。不是去送死。”
苏兰把粥碗递给她。“喝了。喝了就不想了。”
蛛母接过碗，喝了一口。粥很烫，烫得她舌尖发麻，但她没有停下来。一口接一口，喝得很快，像怕有人跟她抢。
“苏兰。”
“嗯。”
“你恨我吗？”
苏兰看着她，看了很久。“恨过。”
“现在呢？”
“现在不恨了。”苏兰的声音很平，“恨一个人太累了。我还有更重要的事要做。”
“什么事？”
“活着。让身边的人也活着。”
蛛母把碗还给她，用袖子擦了擦嘴。“你比你母亲会说话。”
“不。只是没有退路。”
出发那天，天还没亮。叶迦尘牵着黑风，站在寨门口。苏清玉站在他面前，手里没有剑，没有茶，什么都没有。她只是站在那里，看着他的眼睛。
“你答应我一件事。”
“说。”
“活着回来。”
叶迦尘看着她，笑了。“好。”
苏清玉伸出手，握住了他的手。她的手是凉的，但握久了就热了。她握了很久，久到太阳从东边的山脊上跳出来，久到她的手指从凉变热，从热变烫。
“走吧。”她松开手，“早去早回。”
叶迦尘翻身上马，拉着缰绳。黑风迈开步子，朝西边走去。米里娅姆骑着那匹灰色的老马——不，不是老马，老马已经死了。她骑的是一匹新的马，枣红色的，扎姆从山下的镇子里买来的。马很年轻，跑起来很快，但不太听话，一路上不停地甩头。
“你叫什么？”米里娅姆问它。
马甩了甩头，没有回答。
“叫你小红。”
马又甩了甩头，像是在说：不好听。
“就叫小红。”
马不甩头了，低着头，跟着黑风，一步一步地走。
苏清玉站在寨门口，看着两个人的背影越来越远，越来越小，最后变成两个黑点，消失在大漠的尽头。她没有哭。苏清玉不会哭，至少不会在别人面前哭。但她站在那里，站了很久。久到太阳从东边移到了头顶，久到她的影子从身后移到了身前。
扎姆走过来，站在她旁边，端着那碗永远喝不完的茶。“他会回来的。”
“我知道。”
“你知道，就别看了。看了，心更乱。”
苏清玉没有动。她只是站在那里，看着那条空荡荡的山道。
“扎姆。”
“嗯。”
“你等过人吗？”
扎姆沉默了很久。“等过。”
“等了多久？”
“一辈子。”
苏清玉转过头，看着他。他的脸很老，皱纹很深，眼睛下面的青色很重，但那双眼睛还是亮的，亮得像两颗被擦干净的星星。
“他回来了吗？”
“没有。”扎姆喝了一口茶，“但我不后悔。等一个人，不是因为能等到，是因为那个人值得等。”
苏清玉低下头，看着自己的手。手上没有剑，没有茶，没有伤口。她的手在发抖。
“他值得。”她说。
扎姆看着她，嘴角弯了一下。“那就够了。”
风吹过老槐树，叶子沙沙作响。影的坟前，那根青色布条还在飘。
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叶迦尘开始收拾行囊。去沙隐，要穿过大漠，要走半个月。他带的东西不多——那柄铁剑，那柄父亲的火纹剑，一袋干粮，两个水囊，一件换洗的衣裳，还有那本小本子。影留给他的，无形塔的暗桩名单。他把本子塞进怀里，贴着那块刻着“玉”字的石头，又拿出来，放回桌上。想了想，又塞回怀里。又拿出来，放回桌上。苏清玉站在门口，看着他拿进拿出，嘴角弯着。
“你带还是不带？”
“不知道。”
“带了有用吗？”
“不知道。”
“那就不带。”
叶迦尘把本子放在桌上，用石头压住。“不带。带了，会想用。用了，会杀人。杀了人，就回不来了。”
苏清玉走过来，把本子从石头下面拿出来，塞进他的行囊里。“带着。用不用，是你的事。带不带，是我的事。”
叶迦尘看着她，笑了。“你什么时候学会说这种话了？”
“在北雪堂。老人教的。”
“老人教你练剑，不是教你说话。”
“练剑练到一定境界，说话也会变。”
叶迦尘把行囊系好，背在肩上，试了试重量。不重，但也不轻。够他走半个月了。
米里娅姆蹲在马厩旁边，抱着膝盖，看着叶迦尘在院子里收拾行囊。她的头发上扎着两根青色布条，在晨风中轻轻飘动。夜枭蹲在她旁边，手里没有磨刀石，那柄短刀已经很利了，刀刃薄得像一片叶子。他把刀插回腰间，看着叶迦尘。
“他要去沙隐了。”
“嗯。”
“你跟他去？”
“嗯。”
“怕不怕？”
米里娅姆沉默了片刻。“怕。怕他路上出事。怕他祖父不认他。怕他去了，就不回来了。”
夜枭看着她，嘴角弯了一下。“他不会不回来。这里有你在。”
米里娅姆低下头，看着自己的手。手上什么都没有，没有刀，没有剑，没有需要她还命的人。但她不觉得空。她把手指插进头发里，摸了摸那两根青色布条，感受着那些粗糙的纹路。
“夜枭。”
“嗯。”
“我不在的时候，你帮我喂黑风。”
夜枭看着她，笑了。“好。”
蛛母站在影的坟前，手里没有茶，没有刀，什么都没有。她只是站在那里，看着叶迦尘在院子里收拾行囊。苏兰走过来，站在她旁边，手里端着一碗粥。粥是热的，冒着热气。
“他要走了。”
“嗯。”
“你舍得？”
蛛母沉默了很久。“舍得。他是去见他祖父。不是去送死。”
苏兰把粥碗递给她。“喝了。喝了就不想了。”
蛛母接过碗，喝了一口。粥很烫，烫得她舌尖发麻，但她没有停下来。一口接一口，喝得很快，像怕有人跟她抢。
“苏兰。”
“嗯。”
“你恨我吗？”
苏兰看着她，看了很久。“恨过。”
“现在呢？”
“现在不恨了。”苏兰的声音很平，“恨一个人太累了。我还有更重要的事要做。”
“什么事？”
“活着。让身边的人也活着。”
蛛母把碗还给她，用袖子擦了擦嘴。“你比你母亲会说话。”
“不。只是没有退路。”
出发那天，天还没亮。叶迦尘牵着黑风，站在寨门口。苏清玉站在他面前，手里没有剑，没有茶，什么都没有。她只是站在那里，看着他的眼睛。
“你答应我一件事。”
“说。”
“活着回来。”
叶迦尘看着她，笑了。“好。”
苏清玉伸出手，握住了他的手。她的手是凉的，但握久了就热了。她握了很久，久到太阳从东边的山脊上跳出来，久到她的手指从凉变热，从热变烫。
“走吧。”她松开手，“早去早回。”
叶迦尘翻身上马，拉着缰绳。黑风迈开步子，朝西边走去。米里娅姆骑着那匹灰色的老马——不，不是老马，老马已经死了。她骑的是一匹新的马，枣红色的，扎姆从山下的镇子里买来的。马很年轻，跑起来很快，但不太听话，一路上不停地甩头。
“你叫什么？”米里娅姆问它。
马甩了甩头，没有回答。
“叫你小红。”
马又甩了甩头，像是在说：不好听。
“就叫小红。”
马不甩头了，低着头，跟着黑风，一步一步地走。
苏清玉站在寨门口，看着两个人的背影越来越远，越来越小，最后变成两个黑点，消失在大漠的尽头。她没有哭。苏清玉不会哭，至少不会在别人面前哭。但她站在那里，站了很久。久到太阳从东边移到了头顶，久到她的影子从身后移到了身前。
扎姆走过来，站在她旁边，端着那碗永远喝不完的茶。“他会回来的。”
“我知道。”
“你知道，就别看了。看了，心更乱。”
苏清玉没有动。她只是站在那里，看着那条空荡荡的山道。
“扎姆。”
“嗯。”
“你等过人吗？”
扎姆沉默了很久。“等过。”
“等了多久？”
“一辈子。”
苏清玉转过头，看着他。他的脸很老，皱纹很深，眼睛下面的青色很重，但那双眼睛还是亮的，亮得像两颗被擦干净的星星。
“他回来了吗？”
“没有。”扎姆喝了一口茶，“但我不后悔。等一个人，不是因为能等到，是因为那个人值得等。”
苏清玉低下头，看着自己的手。手上没有剑，没有茶，没有伤口。她的手在发抖。
“他值得。”她说。
扎姆看着她，嘴角弯了一下。“那就够了。”
风吹过老槐树，叶子沙沙作响。影的坟前，那根青色布条还在飘。
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